Sur les bords de l'Iton, s'élevait autrefois le château de Mouceaux, château gris et sombre, castel enfumé et triste avec son donjon dont les créneaux démantelés se miraient dans le courant du fleuve qui baignait leurs pieds.
Un soir de la fin d'automne, le son d'un luth faisait résonner la voûte de la grande salle. Ce qui devait paraître étrange car rarement le pont-levis s'abaissait pour recevoir de nobles hôtes, rarement chevaliers et écuyers s'y arrêtaient, plus rarement encore bardes et trouvères y demandaient abri. Jamais un voyageur égaré, un pauvre pèlerin n'y eût trouvé refuge, les appartements en étaient froids et humides, les cours remplies d'herbes et de ronces, les vastes écuries ne contenaient que des bêtes de somme.
Monseigneur Henrique de Monceaux était avare.
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