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Léo Vernay ne sombre jamais en effet dans ces deux risques majeurs qui encombrent les routes de ceux qui se piquent de poésie: la première réside dans la mièvrerie et l'onctuosité et la seconde dans l'inintelligibilité.
(Guy Boulianne)

Mon enfant, ma soeur,Songe à la douceur
D'aller là-bas vivre ensemble !
Aimer à loisir,Aimer et mourir
Au pays qui te ressemble !

Enfant, on vous dira plus tard que le grand-père
Vous adorait ; qu’il fit de son mieux sur la terre,
Qu’il eut fort peu de joie et beaucoup d’envieux,
Qu’au temps où vous étiez petits il était vieux,

Heureux qui comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la Toison Et puis s'en est retourné, plein d'usage et raison,
Vivre entre ses parents le reste de son âge !

Tandis qu’à leurs oeuvres perverses
Les hommes courent haletants,
Mars qui rit, malgré les averses,
Prépare en secret le printemps.

C’est un trou de verdure où chante une rivière
Accrochant follement aux herbes des haillons
D’argent ; où le soleil, de la montagne fière,
Luit : c’est un petit val qui mousse de rayons.

Que m'importe de vivre heureux, silencieux,
Un nuage doré pour maison, pour patrie.
Je caresse au hasard le corps de mon amie,
Aussi lointaine, hélas ! et fausse qu'elle veut.